Във хаоса си има стриктен ред.
В безреда само облаците бягат.
Прелита птица. Каца самолет.

           Поетите са тъжни хора. Още по-тъжни са поетите на България. Такива са били вчера, онзи ден, преди век, преди хилядолетия. Защото живеят по-метеоритно от нас. Те са ненаситници, които на едри гълтоци изпиват сладостта и горчи...

Понеже писах стих след стих,
пък и ракийцата бе пивка,
затуй на старост се цаних